Subject: Vers à une femme
From: "D. Barton Johnson" <[email-masked]>
To: [email-masked]
Date: Sun, 22 Jul 2001 19:45:05 -0700

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? une femme

                                                 Quoi ! Tu raillais
vraiment, quand tu disais : "Je t'aime !"

                                                    Quoi ! tu mentais
aussi pauvre fille ! ... A quoi bon ?

                                                      Tu ne me trompais
pas, tu te trompais toi-m?me,

                                                       Pouvant avoir
l'amour, tu n'as que le pardon !

                                                     Garde-le, large et
franc, comme fut ma tendresse.

                                                      Que par aucun
regret ton coeur ne soit mordu :

                                                      Ce que j'aimais en
toi, c'?tait ma propre ivresse ;

                                                        Ce que j'aimais
en toi, je ne l'ai pas perdu...

                                                       Tu n'as jamais
?t?, dans tes jours les plus rares,

                                                    Qu'un banal
instrument sous mon archet vainqueur,

                                                   Et, comme un air qui
sonne aux bois creux des guitares,

                                                      J'ai fait  chanter
mon r?ve au vide de ton coeur.

                                                      S'il fut sublime
et doux, ce n'est point ton affaire.

                                                       Je peux le dire
au monde et ne te pas nommer :

                                                        Pour tirer du
n?ant sa splendeur ?ph?m?re,

                                                        Il m'a suffit de
croire. Il m'a suffit d'aimer.

                                                                   Louis
Bouilhet.

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Vers
à une femme

Quoi
! Tu raillais vraiment, quand tu disais : "Je t'aime !"

Quoi
! tu mentais aussi pauvre fille ! ... A quoi bon ?

Tu
ne me trompais pas, tu te trompais toi-même,

Pouvant
avoir l'amour, tu n'as que le pardon !

Garde-le,
large et franc, comme fut ma tendresse.

Que
par aucun regret ton coeur ne soit mordu :

Ce
que j'aimais en toi, c'était ma propre ivresse ;

Ce
que j'aimais en toi, je ne l'ai pas perdu...

Tu
n'as jamais été, dans tes jours les plus rares,

Qu'un
banal instrument sous mon archet vainqueur,

Et,
comme un air qui sonne aux bois creux des guitares,

J'ai
fait  chanter mon rêve au vide de ton coeur.

S'il
fut sublime et doux, ce n'est point ton affaire.

Je
peux le dire au monde et ne te pas nommer :

Pour
tirer du néant sa splendeur éphémère,

Il
m'a suffit de croire. Il m'a suffit d'aimer.

Louis Bouilhet.

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